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Le clan des cicatrices

Nous les poètes sommes un clan dispersé à travers le monde, un clan au sein d'une tribu aussi dispersée... les artistes. Nous sommes le Clan des Cicatrices, ces blessures invisibles à première vue mais qui nous conduit à nous reconnaître quel que soit le pays où nous soyons. Peu importe notre race, croyance ou nationalité, qui sont des hasards, nous sommes le clan des exilés qui erre se cherchant parmi les siens.

Franco Ibañez parla une fois au cours d'une longue nuit de poésie et vint à parler de cet étrange statut des artistes, il dit que nous étions comme des chiots dans une grotte froide qui ont peur d'être seuls et nous arrimions aux autres chiots afin de sentir leur chaleur et leur présence et être plus en sécurité. Partout dans le monde, deux poètes, deux artistes se reconnaissent et bien qu'ils ne parlent pas la même langue ou sont de race différente, immédiatement se rapprochent l'un de l'autre et le seconde en quoi que ce soit. Ils l'amènent à leurs maisons, leurs ateliers, les bars ou les tanières qu'ils fréquentent, l'intègrent à leur vie comme s'ils s'étaient toujours connus. Ils semblent se renifler de loin et s'approchent émerveillés de se rencontrer, comme deux chiens élevés dans le même chenil qui se rencontrent occasionnellement après quelques années et reviennent tortiller mutuellement la queue, à se sentir le derrière, à mordiller avec affection.

C'est vrai .... où que nous soyons un reconnu poète reconnait un autre poète et l'accueille. Le savent ceux qui ont vécu en exil. Le savent ces boursiers qui allèrent dans un pays étranger, ceux qui voyagent à un concile de l'autre coté de la planète sans connaître personne.

Nous savons que nous sommes les parias, que en tout temps et lieu la société nous regarde pour le moins avec méfiance. Que nous sommes des moutons noirs dans nos familles et communautés, des dards du curé sont toujours dirigés vers nous, on pense toujours le pire de chacun de nous et au minimum nous sommes considérés irresponsables. Il y a même des théories qui suggèrent que les artistes sont des malades mentaux et vraiment à ce stade je n'en doute pas .... regardez ce que le bon sens a fait avec le monde ... Je préfère être un fou inoffensif

Il y a quelques années à Huaipén, dans la province du Bio-Bio, Michel-Ange Manosalva et moi avons été amenés dans une petite école à partager avec les enfants pauvres dans le cadre d'une réunion nationale de poètes.Là, les enfants avaient une drôle d'idée de ce qu'étaient les écrivains. Pour eux c'étaient des personnes mortes depuis longtemps ou des êtres très vieux vivant dans une sorte de bibliothèque entouré de livres poussiéreux, assis à une machine à écrire ou à un ordinateur, buvant du café ou du vin et fumant un cigare qui empeste.

Pour eux, ce fut une surprise de voir deux personnes relativement jeunes, sans cheveux tout gris, manger, rire et jouer avec eux à la balle.Plus encore quand il s'agit des femmes poètes, leur unique référence était Gabriela Mistral et je ne ressemblais pas du tout à elle.Ils nous ont regardés étonnés .... nous étions en chair et en os.

Souvent, le monde oublie ce fait. Nous sommes des gens qui vivent intensément et voient le monde différemment, nous sommes plus sensibles, nous avons une autre forme de vie intérieure, mais nous sommes réels, avec des histoires personnelles, de nombreuses batailles et des cicatrices énormes.

Serrant dans nos bras les poètes frères qui assistèrent à mon appel dans mon village, je sentis que je réintégrais mon clan perdu. Que nous étions assis en cercle autour d'un feu de joie, tandis que le chaman invoquait les dieux et que nous mangions et buvions et les aliments rituels. Je sentais assis avec nous les poètes morts et que tous nous étions une grande famille réunie pour des moments magiques dans une heure sans espace ni temps.